¿Quién es Steve Aoki?

El otro día me levanté raro. Para empezar, iba camino del trabajo y confundí a Josele Santiago con Pedro Guerra. No fue un problema exclusivamente mío, he de admitir, pues los cascos estaban tocados y a cada movimiento en falso se diluía el sonido.

Al rato de llegar a la redacción me bajé al Ayuntamiento y me pasé algunas horas allí sin que saliera nada reseñable, buscando en la caligrafía de los lavabos quién estaba detrás de los versos del retrete. Al volver de vacío me llamó mi madre desde el curro y me preguntó “¿tienes mucha faena hoy?” y le dije con franqueza que no, que estaba yendo y viniendo de váter en váter tratando de descubrir al concejal poeta. “Bueno, por lo menos entre que vas y vienes te entretienes y se te pasa la mañana”, respondió sincera, demostrando de nuevo la visión de que la vida consiste en eso, en pasar el rato. Mi padre, por el contrario, es algo más práctico y cada vez que hablo con él, independientemente de que haya cubierto una moción al pleno o un atentado talibán, me insiste: “Pero, ¿has mandado ya currículums?”. Al dejar de lado estas consideraciones y pensar en que debía de haber algo oculto en la ciudad que despertara mi curiosidad y que diera pie a una investigación sin precedentes me di cuenta de que la realidad, por desgracia, contradecía mis esperanzas y me mostraba el ensimismado y aburrido ciclo vital:

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Por la tarde, a pesar de tener entre mis manos un cargamento de películas de biblioteca, nos pusimos Españoles por el mundo para criticar y subirnos el ánimo. En cada toma, la presentadora aparecía menos tapada y yo albergaba la ilusión de que en la siguiente ya no tuviera ni camiseta ni sostén. No pasó. Me bajé a dejar la bici y me encontré con esto:

ImageLa viga de madera se había caído y el techo peligraba. Mi bici se había salvado, pero me planteé emular a mi tío Luis (que, magullado tras un accidente, se preocupó más en cambiar el reloj que llevaba puesto por un rólex que en echarse agua oxigenada) y hacer algún rasgón para el seguro. El tipo de la portería se acercó con un puro y dijo: “Bueno, menuda se ha liado. Claro, con la mierda de construcción que tiene esto”.

Al día siguiente me fui a la otra punta de la ciudad y en vi que habían cambiado la “e” de un cartel para dejarlo en “Atención: porros peligrosos”. Fue mi última visión extraña de una semana que se guardaba en la manga dos cosas: el estrellato por la desgracia de un tal Steve Aoki y un viaje a Barcelona.

Al llegar allí, Toni me la jugó de nuevo y me esperó sin haber dormido. Tuvimos que tomarnos tres cafés seguidos para que, por fin, se espabilara y me llevara a la redacción.

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En la primera foto se le ve bien entrada la mañana con cara de trasnoche. En la segunda, simula que trabaja con su atuendo básico: vaqueros, camiseta negra sueltecita y una chupa de entretiempo que le vale para cualquier estación.

Vimos todo el edificio y nos volvimos a descansar. Antes, paró en seco en la esquina de su calle y dijo “Tenemos que pillar algo que ando fatal de comida”. Se metió a una tienda de paquistaníes y compró vino y leche.

Con eso aguantamos hasta el domingo por la noche, que volví pillando carretera nacional y abriendo la ventanilla del coche debido al calor. Volvía un poco mosqueado porque me imaginaba que Celia estaría cansada y cabreada porque la noche anterior salimos hasta tarde, era domingo y, encima, se había pasado el fin de semana estudiando. Eso es lo que pensaba según me acercaba a la puerta. Para mi sorpresa, mi mal cuerpo del viaje se encontró con que estaba de pie, muerta de calor y con una novelita rosa entre sus manos, tal que así:

ImagePor eso, esta mañana Josele cantaba claro, el garaje estaba impoluto y a mí me la picaba quién cojones era Steve Aoki.

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