Dos libros, a botepronto.

“Los nombres de las localidades era lo único que parecía aún tener significado. Las palabras abstractas como gloria, honor, valentía o santidad eran indecentes comparadas con los nombres concretos de los pueblos, con los números de las carreteras, con los nombres de los ríos, con los números de los regimientos, de las fechas.”
Adiós a las armas, Ernest Hemingway.

El gran Hemingway. El maestro. El cronista del S. XX. El ácrata que participó en todas las contiendas, que conquistó todas las mujeres y las cimas de África, en un libro iniciático. Adiós a las armas es el Lo que el viento se llevó del brigadista. El melodrama de sobremesa de los cánones literarios. Pero está bien. Hay que reconocer que aunque caiga bien este viejo gruñón y comunista que se rehogaba de daiquiris en el Floridita junto a Castro, abusa del “querido”, “querida” y demás cursilerías que, sin saber si son una cuestión de estilo o de traducción, echan para atrás. Lo bueno: es un clásico que se puede leer de forma ligera. De estos que pillas haciéndote el enterao y te lo acabas pensando “Joder, si me costó más el de Elvira Lindo”. Luego es agradecido: cargas con un Hemingway a las espaldas sin el esfuerzo que aparenta solo con leer el nombre o ver la tapa. Entre este y La montaña mágica, empiezo a creer que dentro de setenta años La sombra del viento estará en antologías literarias.
Otro más, así, de sprint, es Sin noticias de Gurb. Libro/serie de artículos de Eduardo Mendoza que se lee en el mismo tiempo que escribo este párrafo y que ni hace reir a carcajadas ni (140 páginas) se enquista.

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